Só,

na tarde de domingo,

o

obstinado

abandonou.

Deixou-me,

com dores no colo,

prestes a um exemplar de agonia,

parto de risco:

dor.

Levou embora a reserva,

as economias,

tudo aquilo

que denotava

poesia.

O telefone tocava

e tudo o que ouvia

era a mudança,

voz alterada:

-Sinto muito, senhorita.

(Senhorita?)

O foragido que procuras

nada mais é

do que um péssimo ator.

Além de roubar,

tudo o que tinhas,

ao teu lado,

simulou amor.

Ora,

mas se o grande poeta

não passava

de um guerrilheiro

belicista,

como

me explica

os olhos

de artista?

Ou melhor:

se não passava

de um grande vilão,

como

desvenda

o fato

de ainda bater,

em meu peito,

um pulsante coração?

-Ah,

veja bem,

confiou na tentação.

Esqueceu os textos,

apelou pra sedução:

a imagem

do plebeu

ia do improviso

às loucuras por paixão.

Pudera!

O trovador,

então,

não chamemos de vilão!

Mas de verdadeiro comediante,

humorista

de esquina,

quinta

categoria.

A peça sobre desleixo,

nada mais era

do que embuste e armação!

As cortinas se fecham,

risos contidos

sobre a tentativa

de desesperança.

Nessa dança,

impostor,

sabe muito bem

da especialização

em não-amor.

Não entendeu

exatamente

como expressar

a essência

do chão duro.

Na verdade,

farsante,

o problema

é ter crido

piamente

naquilo

que é seguro.

Leve,

como nunca antes!

Abortei

a possibilidade

de um futuro.

Métrica mascarada,

no entanto,

não engana

apreciadores de sentimento:

a lição

da fábula malfeita

é orgulho ferido

que seu nome

consome,

afinal,

já dizia o velho

“É fácil ser poeta e

tão difícil

ser homem”.

 Isadora Egler